Tua vida pregressa aqui está, na palma de minha mão,
teus afazeres se findam, teu lugar está já aquecido
entre travesseiros de madeira,
pedras e plumas de gavião.
Não! Não necessitas bagagem, tua viagem não é longa,
pois tão perto estás do humo!
Olhai, devasso entre as mulheres, os anjos que afligiste,
e de tua zombaria poucas lembrarão.
Não foste amado por mulher alguma; tua prostituição,
o odor chegou às cavernas de meu domínio.
Vê-lo morto tua mãe dirá,
ó filho ingrato que enlouqueceste!
O que de errado possivelmente fiz, ó morte calada!
Porque nada àquela direi. Na confusão dos vermes que lá habitam,
de longe, nenhuma de tuas amantes saberá quem é você
em meio à turba de horrores.
Larga agora teus livros, teu dinheiro e andemos:
A noite está por findar e lá é escura toda festa dos amores.
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